RAÚL GÓMEZ JATTIN, poeta maldito 

RAÚL GÓMEZ JATTIN. (Cartagena de Indias, 1945 - 1997). Se trasladó a Bogotá donde comenzó a estudiar Derecho. Allí, aparte de sus estudios se dedicó al teatro, participando como actor en varios montajes y haciendo adaptaciones de obras literarias que se dieron a conocer principalmente en la revista literaria Puesto de Combate. En 1989 vuelve a Cartagena, donde muere atropellado por un bus sin que haya sido posible determinar si se trató de un accidente o un suicidio.
Obra. Sus poemas están relacionados profundamente con la naturaleza y el amor. Dedica una buena parte de su poesía a narrar parte de sus experiencias sexuales, las cuales une a su concepción profunda de la naturaleza, en donde todo en ella es susceptible de ser penetrado; concibiendo que la gran religión es la metafísica del sexo. Otra parte importante de su poesía está dedicada al paisaje y la vida en los pueblos cercanos a la rivera del río Sinú. En ellos habla de las frutas, los animales y el paisaje de esta zona del norte de Colombia.
Obras publicadas: Poemas (1980)
Retratos (1980-1986)
Amanecer en el valle del Sinú (1983-1986)
Del Amor (1982-1987)
Hijos del tiempo
Esplendor de la mariposa (1993).
Los poetas, amor mío... (1999) -Libro póstumo-.
El libro de la locura (2000) -Libro póstumo-.

EL DIOS QUE ADORA

Son un dios en mi pueblo y mi valle
No porque me adoren Sino porque yo lo hago
Porque me inclino ante quien me regala
unas granadillas o una sonrisa de su heredad
O porque voy donde sus habitantes recios
a mendigar una moneda o una camisa y me la dan
Porque vigilo el cielo con ojos de gavilán
y lo nombro en mis versos Porque soy solo
Porque dormí siete meses en una mecedora
y cinco en las aceras de una ciudad
Porque a la riqueza miro de perfil
mas no con odio Porque amo a quien ama
Porque sé cultivar naranjos y vegetales
aún en la canícula Porque tengo un compadre
a quien le bauticé todos los hijos y el matrimonio
Porque no soy bueno de una manera conocida
Porque amo los pájaros y la lluvia y su intemperie
que me lava el alma Porque nací en mayo
Porque mi madre me abandonó cuando
precisamente
más la necesitaba Porque cuando estoy enfermo
voy al hospital de caridad Porque sobre todo
respeto solo al que lo hace conmigo Al que trabaja
cada día un pan amargo y solitario y disputado
como estos versos míos que le robo a la muerte.

CASI OBSCENO

Si quisieras oír lo que me digo en la almohada
el rubor de tu rostro sería la recompensa
Son palabras tan íntimas como mi propia carne
que padece el dolor de tu implacable recuerdo

Te cuento ¿Sí? ¿No te vengarás un día? Me digo:
Besaría esa boca lentamente hasta volverla roja
Y en tu sexo el milagro de una mano que baja
en el momento más inesperado y como por azar
lo toca con ese fervor que inspira lo sagrado

No soy malvado Trato de enamorarte
Intento ser sincero con lo enfermo que estoy
y entrar en el maleficio de tu cuerpo
como un río que teme al mar pero siempre muere en él

Raúl Gómez Jattin (Cartagena, 1945-1997)
Libros publicados: Poemas (1980); Retratos (1986); Amanecer en el valle del Sinú (1986); Del amor (1987); Hijos del tiempo; El esplendor de la mariposa.

UN PROBABLE CONSTANTINO CAVAFIS A LOS 19

Esta noche asistirá a tres ceremonias peligrosas
El amor entre hombres
Fumar marihuana
Y escribir poemas

Mañana se levantará pasado el mediodía
Tendrá rotos los labios
Rojos los ojos
Y otro papel enemigo

Le dolerán los labios
Y le arderán los ojos como colillas encendidas
Y ese poema tampoco expresará su llanto


DE LO QUE SOY

En este cuerpo
en el cual la vida ya anochece
vivo yo
Vientre blando y cabeza calva
Pocos dientes
Y yo adentro
como un condenado
Estoy adentro y estoy enamorado
y estoy viejo
Descifro mi dolor con la poesía
y el resultado es especialmente doloroso
voces que anuncian: ahí vienen tus angustias
voces quebradas: pasaron ya tus días

La poesía es la única compañera
acostúmbrate a sus cuchillos
que es la única


ME DEFIENDO

Antes de devorarle su entraña pensativa
Antes de ofenderlo de gesto y palabra
Antes de derribarlo
Valorad al loco
Su indiscutible propensión a la poesía
Su árbol que le crece por la boca
con raíces enredadas en el cielo

Él nos representa ante el mundo
con su sensibilidad dolorosa como un parto

.

AURELIO ARTURO, GRAN POETA DEL SIGLO XX

Aurelio Arturo (La Unión, Nariño, 1906 – Bogotá 1974).

Poeta puro, a pesar de su breve obra es el menos contaminado de motivos y sentimientos ajenos a la lírica; la mirada a la tierra y el rigor estético predominan en quien, como Octavio Paz, en materia de escritura prefería las fuentes íntimas a los océanos clamorosos.

Su poema “Morada al Sur”, que incluimos en esta muestra de su obra,  figura en todas las antologías.

PALABRA

Cabelleras y sueños confundidos

cubren los cuerpos como sordos musgos

en la noche, en la sombra bordadora

de terciopelos hondos y olvidos.

Oros rielan el cielo como picos

de aves que se abatieran en bandadas,

negra comba incrustada de oros vivos,

sobre aquel gran silencio de cadáveres.

Y así solo, salvado de la sombra,

junto a la biblioteca donde vaga

rumor de añosos troncos, oigo alzarse

como el clamor ilímite de un valle.

Ronco tambor entre la noche suena

cuando están todos muertos, cuando todos,

en el sueño, en la muerte, callan llenos

de un silencio tan hondo como un grito.

Róndeme el sueño de sedosas alas,

róndeme cual laurel de oscuras hojas

mas oh el gran huracán de los silencios

hondos, de los silencios clamorosos.

Y junto a aquel vivac de viejos libros,

mientras sombra y silencio mueve, sorda

la noche que simula una arboleda,

te busco en las honduras prodigiosas,

ígnea, voraz, palabra encadenada.

SILENCIO

Todavía

Cantaba una mujer, cantaba

sola creyéndose en la noche,

en la noche, felposo valle.

Cantaba y cuanto es dulce

la voz de una mujer, esa lo era.

Fluía de su labio

amorosa la vida...

la vida cuando ha sido bella.

Cantaba una mujer

como en un hondo bosque, y sin mirarla

yo la sabía tan dulce, tan hermosa.

Cantaba, todavía

canta...

MORADA AL SUR

I
EN LAS NOCHES MESTIZAS que subían de la hierba,
jóvenes caballos, sombras curvas, brillantes,
estremecían la tierra con su casco de bronce.
Negras estrellas sonreían en la sombra con dientes de oro.

Después, de entre grandes hojas, salía lento el mundo.
La ancha tierra siempre cubierta con pieles de soles.
(Reyes habían ardido, reinas blancas, blandas,
sepultadas dentro de árboles gemían aún en la espesura).

Miraba el paisaje, sus ojos verdes, cándidos.
Una vaca sola, llena de grandes manchas,
revolcada en la noche de luna, cuando la luna sesga,
es como el pájaro toche en la rama, "llamita", "manzana de miel"

El agua límpida, de vastos cielos, doméstica se arrulla.
Pero ya en la represa, salta la bella fuerza,
con majestad de vacada que rebasa los pastales.
Y un ala verde. tímida, levanta toda la llanura.

El viento viene, viene vestido de follajes,
y se detiene y duda ante las puertas grandes,
abiertas a las salas, a los patios, las trojes.

Y se duerme en el viejo portal donde el silencio
es un maduro gajo de fragantes nostalgias.

Al mediodía la luz fluye de esa naranja,
en el centro del patio que barrieron los criados.
(El más viejo de ellos en el suelo sentado,
su sueño, mosca zumbante sobre su frente lenta).

No todo era rudeza, un áureo hilo de ensueño
se enredaba a la pulpa de mis encantamientos.
Y si al norte el viejo bosque tiene un tic-tac profundo,
al sur el curvo viento trae franjas de aroma.

(Yo miro las montañas. Sobre los largos muslos
de la nodriza, el sueno me alarga los cabellos).

 

II
Y AQUÍ principia, en este torso de árbol,
en este umbral pulido por tantos pasos muertos,
la casa grande entre sus frescos ramos.
En sus rincones ángeles de sombra y de secreto.

En esas cámaras yo vi la faz de la luz pura.
Pero cuando las sombras las poblaban de musgos,
allí, mimosa y cauta, ponía entre mis manos,
sus lunas más hermosas la noche de las fábulas.

Entre años, entre árboles, circuida
por un vuelo de pájaros, guirnalda cuidadosa,
casa grande, blanco muro, piedra y ricas maderas,
a la orilla de este verde tumbo, de este oleaje poderoso.

En el umbral de roble demoraba,
hacía ya mucho tiempo, mucho tiempo marchito,
el alto grupo de hombres entre sombras oblicuas,
demoraba entre el humo lento alumbrado de remembranzas:

Oh voces manchadas del tenaz paisaje, llenas
del ruido de tan hermosos caballos que galopan bajo asombrosas ramas.
Yo subí a las montañas, también hechas de sueños,
yo ascendí, yo subí a las montañas donde un grito
persiste entre las alas de palomas salvajes.

Te hablo de días circuidos por los más finos árboles:
te hablo de las vastas noches alumbradas
por una estrella de menta que enciende toda sangre:

te hablo de la sangre que canta como una gota solitaria
que cae eternamente en la sombra, encendida:

te hablo de un bosque extasiado que existe
sólo para el oído, y que en el fondo de las noches pulsa
violas, arpas, laúdes y lluvias sempiternas.

Te hablo también: entre maderas, entre resinas,
entre millares de hojas inquietas, de una sola hoja:
pequeña mancha verde, de lozanía, de gracia,
hoja sola en que vibran los vientos que corrieron
por los bellos países donde el verde-es de todos los colores,
los vientos que cantaron por los países de Colombia.

Te hablo de noches dulces, junto a los manantiales, junto a cielos,
que tiemblan temerosos entre alas azules:

te hablo de una voz que me es brisa constante,
en mi canción moviendo toda palabra mía,
como ese aliento que toda hoja mueve en el sur, tan dulcemente,
toda hoja, noche y día, suavemente en el sur.

 

III
EN EL UMBRAL de roble demoraba,
hacía ya mucho tiempo, mucho tiempo marchito,
un viento ya sin fuerza, un viento remansado
que repetía una yerba antigua, hasta el cansancio.

Y yo volvía, volvía por los largos recintos
que tardara quince años en recorrer, volvía.

Y hacia la mitad de mi canto me detuve temblando
temblando temeroso, con un pie en una cámara
hechizada, y el otro a la orilla del valle
donde hierve la noche estrellada, la noche
que arde vorazmente en una llama tácita.

Y a la mitad del camino de mi canto temblando
me detuve, y no tiembla entre sus alas rotas,
con tanta angustia, una ave que agoniza, cual pudo,
mi corazón luchando entre cielos atroces

 

IV
DUERME ahora en la cámara de la lanza rota en las batallas.
Manos de cera vuelan sobre tu frente donde murmuran
las abejas doradas de la fiebre, duerme.
El río sube por los arbustos, por las lianas, se acerca,
y su voz es tan vasta y su voz es tan llena.
Y le dices, repites: ¿Eres mi padre? Llenas el mundo
de tu aliento saludable, llenas la atmósfera.
Soy el profundo río de los mantos suntuosos.

Duerme quince años fulgentes, la noche ya ha cosido
suavemente tus párpados, como dos hojas más, a su follaje negro.

No eran jardines, no eran atmósferas delirantes. Tú te acuerdas
de esa tierra protegida por una ala perpetua de palomas.
Tantas, tantas mujeres bellas, fuertes, no, no eran
brisas visibles, no eran aromas palpables, la luz que venía
con tan cambiantes trajes, entre linos, entre rosas ardientes.
¿Era tu dulce tierra cantando, tu carne milagrosa, tu sangre ?

Todos los cedros callan, todos los robles callan.
Y junto al árbol rojo donde el cielo se posa,
hay un caballo negro con soles en las ancas,
y en cuyo ojo líquido habita una centella.
Hay un caballo, el mío, y oigo una voz que dice:
"Es el potro más bello en tierras de tu padre".

En el umbral gastado persiste un viento fiel,
repitiendo una sílaba que brilla por instantes.
Una hoja fina aún lleva su delgada frescura
de un extremo a otro extremo del año.
"Torna, torna a esta tierra donde es dulce la vida".

 

V
HE ESCRITO un viento, un soplo vivo
del viento entre fragancias, entre hierbas
mágicas; he narrado
el viento; sólo un poco de viento.

Noche, sombra hasta el fin, entre las secas
ramas, entre follajes, nidos rotos—entre años—
rebrillaban las lunas de cáscara de huevo,
las grandes lunas llenas de silencio y de espanto.

Rufino José Cuervo

(Bogotá 1844 – París 1911)

Miembro honorario y correspondiente por Colombia de la Real Academia, es nuestro más grande filólogo; a su monumental “Diccionario de Construcción y Régimen de la Lengua Castellana” se unen obras como “Anotaciones críticas al lenguaje bogotano” y “El castellano en América”

Nada, en nuestro sentir, simboliza tan cumplidamente la patria como la lengua: en ésta se encarna cuanto hay de más dulce ycaro para el individuo y la familia, desde la oración aprendida del labio materno y los cuentos referidos al amor de la lumbre hasta la desolación que traen la muerte de los padres y el apagamiento del hogar; un cantarcillo popular evoca la imagen de alegres fiestas y un himno guerrero,la de gloriosas victorias; en una tierra extraña,aunque halláramos campos iguales a aquellos en que jugábamos de niños, y viéramos allí casas como aquellas donde se columpió nuestra cuna, nos dice el corazón que, si no oyéramos los acentos de la lengua nativa, deshecha toda ilusión, siempre nos reputaríamos extranjeros y suspiraríamos por las auras de la patria.

La lengua ha de considerarse como un conjunto de hechos que se explican históricamente,y no ha de ofrecerse regla ni teoría que no represente hechos o no se funde en hechos comprobados.

En todos los pueblos cultos y de civilización tradicional, la lengua literaria es como tipo

ideal en que los muertos tienen tanta representación como los vivos; y ya que es imposible evitar la evolución fatal del lenguaje, que tiende a diferenciarlo, sobre todo cuando se habla en vastos territorios cuyas fracciones tienen vida propia y elementos de cultura más o menos diversos, todos los esfuerzos han de concurrir a conservar la pureza de ese tipo.

Tal evolución se realiza por fuerza en todas partes, en España como en América, y

si con sinceridad se desea mantener la unidad del habla literaria, única posible, tanto

españoles como americanos han de poner algo de su parte para lograrlo.

(Archivo Instituto Caro y Cuervo)

JUAN GABRIEL VASQUEZ: UNA ESCRITURA DE HONDAS RAÍCES COLOMBIANA

Nació en Bogotá en 1973 y desde hace 10 años vive en Barcelona, previo paso por Bélgica y por París donde estuvo tres años estudiando literatura latinoamericana. Su vida en España ha sido de trabajo como traductor y periodista y dedicación a la creación literaria, hasta situarse en primera línea de las letras colombianas.

Ha tenido como editor a Alfaguara que en 2001 publicó su libro de relatos “Los amantes de Todos los Santos”; pero es en los últimos cuatro años cuando ha conseguido mayor consagración con las novelas “Los informantes” (2004) e “Historia secreta de Costaguana” (2007), “dos títulos que le han colocado entre las mejores voces de la narrativa castellana contemporánea”, según las califica un autorizado crítico en el diario El País. Estas novelas han recibido varios premios y circulan por España, América Latina y otros países, traducidas a diferentes idiomas.

Recientemente ha publicado “El arte de la distorsión”, recolección de 17 artículos escritos para diferentes revistas y diarios, libro que sido recibido por la crítica como una “brillante, sugerente reflexión sobre el hecho de escribir y la literatura en estos tiempos”. “El arte de la distorsión”, ensayo que da título a este volumen, ganó el Premio Simón Bolívar de Periodismo en Colombia.

Aunque vive en Barcelona, la temática que nutre las novelas de Juan Gabriel Vásquez tiene sus raíces en Colombia, en cuya historia y circunstancia ha encontrado personajes y tramas que entrega al lector con hábil fuerza narrativa.

Ángela Becerra, ganadora del premio Planeta de novela

Nació en Cali y ha vivido por más de 22 años en España. En Barcelona trabajo varios años como publicista y luego cambió su vida para dedicarse a la pasión de escribir. En editoriales españolas ha publicado “Alma Abierta” (2001), obra poética y luego las novelas “De los amores negados” (2003), “El penúltimo sueño (2005)”, “Lo que le falta al tiempo” (2007), que, en ambos lados del Atlántico, han tenido gran acogida y numerosos lectores, tanto en las versiones en español como en las traducciones a otros idiomas. Con su última novela “Ella que lo tuvo todo” ha conseguido el premio Planeta- Casa de América, dotado con 200 mil dólares y consagratorio galardón en literatura de lengua castellana, el cual se falló entre escritores de siete países y un total de 493 originales.

-Como colombiana, ¿cuál es la visión que tiene su país?

--Falta que los colombianos crean más en su capacidad de cambio y superación. Colombia es un país que está superando un largo via-crucis y necesita toda la energía y optimismo de su gente para continuar ese cambio. Todos los países tienen su luz y su sombra, pero aunque la sombra colombiana es alargada yo siempre me acuerdo de lo bueno y siempre hay algo que me pide volver.

DASSO SALDÍVAR

Madrid, 12 feb (EFE).- El escritor portugués José Saramago confiesa, en las páginas de su blog, que lloró al ser citado por el ex-diputado colombiano Sigifredo López, último rehén liberado por las FARC, en la rueda de prensa que ofreció a su llegada a Cali.
En su página de internet, el Nobel de literatura asegura que tuvo que "romper en sollozos" cuando el político colombiano, para expresar su gratitud a la senadora Piedad Córdoba, principal dirigente del movimiento "Colombianos por la Paz", la comparó con la mujer del médico de "Ensayo sobre la ceguera".
"Pónganse en mi lugar", afirma Saramago en el artículo publicado en su blog el pasado día 9, "miles de kilómetros me separaban de aquellas imágenes y de aquellas palabras y el pobre de mí, deshecho en lágrimas, no tuvo otro remedio que refugiarse en Pilar (su mujer) y dejarlas correr".
El escritor reconoce la emoción que supuso para él las palabras del diputado colombiano y asegura que "toda mi existencia de hombre y de escritor queda justificada por ese momento".
El texto de Saramago concluye con un sencillo "gracias, Sigifredo".